Le ciel pleurait d'étonnantes et froides larmes d'été. La fête serait un peu gâchée comme en 1977, mais resterait belle parce que le Tour est beau. Il a attaqué là, Alejandro, sur la droite de cette avenue pavée, plantée de majestueux platanes, sans un regard pour le château disparu et l'Observatoire. Il a filé sous les fenêtres des grands-mères, entre les bosquets enchantés du bois de Meudon et les plaies grimées de l'île Seguin, pas loin de ...
Rideau de pluie
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